la intelligence déformée
Londres, décembre 1999. Le ciel était d’un gris presque métallisé, à savoir s’il contenait un demeurant de plomb fondu suspendu au-dessus des toits. Dans les rues humides de Camden, les passants accéléraient le pas, insensibles à l’étrange sentiment que des attributs, quelque part, glissait en vacarme hors de son essieu. Au cœur de